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汤姆身体几不可察地一僵。
埃德蒙已经站到了他身后，靠近，非常近。他的前胸几乎要贴上汤姆的后背，温热的体温隔着薄薄的衣物传递过来。
一只手自然地覆上了汤姆握杆的右手，指尖带着一丝凉意，却有力地调整着他手指的位置，指腹若有若无的擦过他的指节。
“像这样，”埃德蒙的声音压低，气息灼热的拂过汤姆的耳廓和颈侧最敏感的那片皮肤，带着威士忌的微醺和薄荷的清凉，“放松。感觉球杆的延伸，它是你手臂的一部分。”他的吐息像羽毛，搔刮着汤姆的神经。
汤姆的呼吸滞住了。
他能清晰地闻到埃德蒙身上那股熟悉的、混合着墨水、冷冽空气和一种独特苦艾香的气息，此刻这气息霸道地侵入了他的领域。
埃德蒙的手覆盖在他的手上，引导着他的动作，那触感清晰得灼人。
他全身的肌肉都绷紧了，像一张拉满的弓，却又在那熟悉的体温和气息下，产生一种可耻的、想要依靠的松懈感。他强迫自己放松下来，遵循着那双手的引导。
“视线，沿着这条线……”埃德蒙的低语继续着，如同魔鬼的蛊惑。
他的另一只手甚至轻轻按了下汤姆的左侧肩胛，调整他身体的平衡，掌心的温度透过衣料烙印在皮肤上。
这个姿势维持了大约五秒，或许更久。
在昏暗的灯光下，在绿色台尼的映衬下，两人重叠的身影仿佛凝固成一幅充满张力的油画，亲密得逾越了任何兄弟的界限。
埃德蒙适时地退开，仿佛刚才的一切只是最寻常不过的指导。但他深绿色的眼底略过一丝极淡的、难以捕捉的满意。“再试试。”
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