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一九三八年春天的伦敦，雨水格外充沛，淅淅沥沥地敲打着埃德蒙公寓的窗玻璃，像是无数细碎而焦急的手指在叩问。
书房里，空气混浊，烟草和旧纸张的气味几乎凝固。
埃德蒙靠在椅背上，闭着眼睛，右手手背搭在额前，指间夹着一支早已熄灭的烟斗。
他维持这个姿势已经很久了，久到窗外的天光从灰白转为沉暮的靛蓝。
一份打开的电报摊在书桌正中央，上面只有寥寥几行字，却重若千钧。
是老陈通过紧急渠道传来的密电，用一种近乎残酷的简洁，告知他最新一批、也是数量最大的一批药品和通讯器材，在试图穿越滇缅边境线时遭遇意外，损失惨重，具体细节尚在核实，但“情况不容乐观”。
“不容乐观”。
埃德蒙在齿间无声地咀嚼着这四个字，尝到的只有铁锈般的绝望。
那批物资，几乎耗尽了他近期从魔法界攫取的大部分利润，承载着他试图遏制那片土地上更多流血牺牲的、近乎固执的希望。
而现在，希望像被雨水打湿的纸船，沉入了不知名的泥沼。
他感到一种深入骨髓的寒冷，比伦敦最阴湿的天气还要刺骨。
不是愤怒，不是悲伤，而是一种巨大的、几乎要将他吞噬的无力感。
他像一个在漆黑隧道中挖掘的人，拼尽全力，以为前方即将透出微光，却发现只是凿穿了另一堵更厚的岩壁。
历史的车轮沉重而冰冷，他这些微小的努力，似乎只是螳臂当车。
书房门被轻轻推开，亚瑟端着一杯冒着热气的红茶走了进来。
他看到埃德蒙的样子，脚步顿住了，脸上写满了担忧。
他没有像往常一样将茶杯放在桌上，而是沉默地站在一旁，目光扫过那份摊开的电报，虽然看不懂密码，但埃德蒙身上散发出的那种濒临极限的疲惫和绝望，已经说明了一切。
“埃德蒙……”
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