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医院急诊大厅的白炽灯亮得有些刺眼。
王昊坐在长椅上，双手插在头发里，手背上干涸的血迹变成了暗褐色。他的左腿在刚才的混战中挨了一棍子，现在正一跳一跳地疼，但他感觉不到。
他的全部注意力都集中在不远处那扇紧闭的手术室大门上。
“谁是伤者家属？”护士推门出来，手里拿着一叠单子。在急诊科待久了，这种因为打架斗殴送进来的愣头青，她一晚上能见三拨。
“我……我是他同学。”王昊猛地站起来，却因为腿疼差点跪下去。旁边同样鼻青脸肿赶紧扶住了他。
“病人颅骨轻微骨裂，软组织挫伤，需要立刻做清创缝合和留院观察。先去交费，押金五千。”护士把单子递过来，“赶紧的，别耽误事。”
五千。
王昊看着手里的缴费单突然觉得无比荒谬。
就在几个小时前，他在“聚贤楼”的包厢里，像个散财童子一样，把那个装着一万块钱现金的厚信封拆开分给了兄弟们。那时候，他觉得自己是旧上海的杜月笙，是义薄云天的带头大哥。
而现在，小胖躺在里面生死未卜，他摸遍全身，除了那部沾了血的手机和半包被压扁的中华烟，兜里竟然掏不出一张整钱。
那一万块钱，原本是他用来“收买人心”的，现在却成了买不回来的后悔药。
“我有钱！我有！”
“眼镜”哆哆嗦嗦地从口袋里掏出一把钱，那是他在饭桌上分到的还没捂热乎。旁边几个闻讯赶来的兄弟也纷纷掏兜凑了一堆零零碎碎的钞票。
王昊看着兄弟们凑出来的钱，脸上火辣辣的，比被强哥扇的那巴掌还要疼。
这就是现实给他的第一记耳光：商业逻辑里的“资源整合”和“利益分配”在暴力的铁拳面前，脆弱得像张纸。你以为钱是用来分的？不，在关键时刻，钱是用来保命的。
交完费，警察来了。例行公事地询问了情况。
王昊红着眼睛大声控诉着强哥的暴行，描述着那一场“单方面屠杀”，要求警察立刻去抓人，判那个王八蛋死刑。
然而，现实给了他第二记耳光。
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